AUTOEJECUCIÓN

EL DIARIO !

2012-02-09T18:19:00.000-08:00

EL DIARIO SE LA JUGÓ Y PUBLICÓ AL LAUCHA !!

Muchas gracias a Dario Por hacer posible todo esto ! :)
La aparición es conjuntamente a otros autores en el segmento lecturas de verano. El texto es titulado "El amor sobre rieles".

click aqui para ver la nota

De regalo les dejo un comic de Mantrul

WEBEANDO POR LA HUEV

2012-01-26T23:01:00.000-08:00

-

Los azahares del verano ingresan, uno a uno, por mi ventana.
Vuelven a mi cabeza viejas corridas, andanzas, viajes, encuentros.
La vertiginosidad de mirar el reloj, el mio a atrazarme, el miedo a llegar temprano.
Tantos miedos que con el paso del tiempo se diluyeron, se volvieron nada...
Al igual que otras historias.

EL ORIGEN, TEATRO

2012-01-26T22:54:00.000-08:00

LINKS DE AVISO DE ESTRENO Y CRITICA DE LA OBRA TEATRAL " PARA-NORMAL - EL ORIGEN"

NOTA DE ESTRENO:
CLICK AQUI

CRITICA ACERCA DE LA OBRA
CLICK AQUI

EL ORIGEN, TEATRO

2011-12-15T08:07:00.000-08:00

El tren lauchistico no se detiene (?)
Este Domingo ponemos en exposición una fusión artistica que tiene como acto central el sainete llamado " EL ORIGEN" . Con actores realmente formidables y un trabajo incansable.
El dialogo se encuentra escrito por quien les escribe, y la dirección a cargo de Roxana Sella y Laura Gomez.
Clap, clap, clap.
Luego de tanto trabajo y esmero se va cerrando una etapa.
Los datos y demás, en el flayer que aparece arriba.
Click en la imagen para agrandar.

A un gato - Borges

2011-12-03T00:04:00.000-08:00

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

A un gato - El oro de los tigres - Jorge Luis Borges

Rosario

2011-12-03T00:02:00.000-08:00

Volverán las oscuras golondrinas....

HUMOR

2011-12-02T23:58:00.000-08:00

YO NO OLVIDO A LOS PELOTUDOS QUE PAGARON UNA ENTRADA PARA VER DREAD MAR I

Opinioón.

2011-12-02T23:55:00.000-08:00

Me rehúso a soportar los escritores con tintes intelectualoides.
A veces la obra habla por si misma al reflejar a al lector, a llenar su percepción, a dejarlo llenar espacios vacios. Todos libros tienen un final abierto - aunque sea - y cuando el escritor no deja un espacio abierto, porque decide terminar una obra en vez de abandonarla es cuando se ha perdido todo.
Va más allá del placer estético, del renombre, de cuantos premios ganaste de y de cuán largo sea tu léxico.
Para un consumo mejor de la literatura hay que evitar caer en banalidades pseudo intelectuales, ya a nadie interesan, salvo que esto sea con un fin didáctico.
Bueno, nada.
Nos vemos en la Sala Mandra el 18 de Diciembre.

ITALIA

2011-11-12T18:41:00.000-08:00

ITALIA

“Il mio, sogno sei tu” Decía la única línea escrita sobre el amarillento cuaderno de Nina. Luego partió ¿A dónde? No sé. Ni siquiera sé porque terminé durmiendo a su lado. Qué más da.

Con el paso del tiempo los amores dejan de ser aquello irracional que nos sacaba de nuestros cabales y vuelve a convertirse en algo más cotidiano, más común, más aburrido. Es por esa misma razón que jamás envidié a aquellos que se alardean de estar con muchas mujeres durante alguna semana. Hablo de los típicos señores que están con muchas mujeres y reciben aprobaciones, mientras que las mujeres que lo hacen terminan siendo rameras.

Desde mi punto de vista, aquellos hombres no son ganadores, son cobardes. Miserables que se conforman con alguna carne de ocasión, y no, no lo apoyo.

Sé muy bien que para la actualidad sería yo una especie de fracasado que escribe por envidia, o por como lo quieran vociferar.

En realidad yo soy una persona que teme que el amor se pierda y que las propuestas de sexo casual se eleven de tal manera que uno ya no sepa con quien está, o que uno termine estando con las sobras que dejaron otros, con personas que otros no se dignaron a amar y a adaptarse.

Quizás por eso odio a Nina en este momento, por burda, por decirme que me amaba luego de la primera noche, por decirlo con mismo énfasis que una persona pide un atado de cigarros en una terminal de mala muerte.

Adiós.

miedo determinante

2011-11-12T17:45:00.000-08:00

La llegada de la navidad me hace pensar que algún día los pandulces conquistarán el mundo.
Ya sin más.

También las sobras de la noche buena, de esos grandes asados que se morfan sin culpa alguna. Algún día esos restos de carne asada formarán a una persona y a esta la venerarán.

Lo sé, Lo sé.

Yo soy un pollo marge

2011-11-11T21:57:00.000-08:00

Laucha Salió en el Diario y es feliz

Los cuentos que aparecen en el ejemplar son los mismos que aparecen en éste blog, a saber: Hospital, Agua Bendita, La historia del hombre cuaderno.

¡YO SOY UN POLLO MARGE !

AGUA BENDITA

2011-10-17T23:13:00.000-07:00

AGUA BENDITA

Veo como asciende el aire hecho burbujas. Subo. Salgo de la piscina.

Afuera el aire ahoga. Estamos en enero y hace, obviamente, demasiado calor. Me sofoca, extraño el agua por un momento.

Un par de pasos realizados me hacen chocar con mi familia. Es esta una bella tarde de estival si uno esta a la sombra. Como aquí, en el patio de casa. Bajo el paraíso, un viejo árbol que conservamos hace varías generaciones, se encuentra mi madre junto a mi abuela. Las observo, intento leerles los labios ya que mis hermanos juegan y hacen demasiado ruido.

Repentinamente mi hermano más pequeño, uno de los dos que han venido esta tarde, rompe en llanto. Presuntamente e ha golpeado con el borde de la piscina. Su dedo pequeño se ve definitivamente morado. Mientras tanto mi otro hermano observa. Mi madre detiene su charla y acude rápidamente, vociferando frases cariñosas y aduladoras.

De fondo, las aves trinan. Ya el sol comienza a caer.

Mientras mi madre acaricia el pie de mi hermano conversa con mi abuela; le habla acerca de trabajo, de su cansancio, de los problemas conyugales. Mi abuela la interrumpe continuamente con sus opiniones y críticas. Mi hermano sigue llorando, el otro pequeño canta.

Me siento aturdido. Desde mi aproximación no he movido mis pies hacia otro rumbo. Me pregunto si no estaré volviéndome neurótico por plantearme tal situación.

Corro, salto al agua: me hundo.

Veo la elevación de las burbujas y vuelvo a nacer.

Un amor que comenzo en una estación de tren

2011-10-14T15:01:00.000-07:00

Roy Linchestein.

Un amor que comenzó en una estación de tren

Llegamos entonces a casa. Era en un ancho boulevard que se abría paso entre altas palmeras. Leticia preparó dos tazas de café mientras nos besábamos y nos sentíamos orgullosos – de forma implícita – de las vueltas de la vida. En una radio contigua a la habitación, que permaneció encendida desde antes de nuestra llegada, sonaba un viejo jazz que me recordaba a una noche en Manhattan.

Luego de beber el café y de entregarnos de lleno a los deseos, decidimos intercambiar nuestros números celulares, decirnos nuestras ocupaciones: actualizarnos.

La verdad es que ése momento para mi fue de una inexplicable magia. Me di cuenta de que existían momentos exactos en los cuales el hombre requiere de su mayor lucidez.

A la mañana siguiente nos despertamos sólo porque la luz del sol nos dio en el rostro. Ella preparó un exquisito plato de pasta y me habló acerca de sus antepasados italianos. Yo asentí durante toda la charla, luego le conté un poco acerca de mi linaje y sentí una vez más de que todo camino estaba predestinado. Luego de almorzar, y tras esa breve charla, decidí musicalizar el ambiente, de ésta forma su gran sala de comedor se vio envuelta por la cautivante música de Liszt.

Pasaron un par de horas, aquellas somnolientas de la sobremesa y ella decidió marcharse rumbo a su trabajo. El gran reloj que colgaba en su pared marcaba el número seis. Salió luego de acomodarse un poco el pelo y perfumarse. Yo, por mi parte, prometí esperarla.

La verdad es que ahora, volviendo al presente, no estoy seguro de que se llame Leticia ni que viva en un gran boulevard. Lo cierto es que aquella rubia que acaba de subir al tren tal vez no vuelva a verla jamás. Y otra vez me pierdo en proyecciones, otra vez me ahogo en pensamientos a futuros, otra vez pienso en amor, y otra vez veo pasar frente a mis ojos una historia de amor que no sucederá jamás.

Lo cierto es que nunca la conocí y que tampoco vi hacia dónde se anunciaba su viaje.

Me he habituado a confundir posibles futuros con duros presentes, me he habituado a no mover las piezas y dejarme ganar una vez más.

Laucha

2011-10-12T23:48:00.000-07:00

Ojala Derrida tenga demasiada razón.
Ojala no nos atravezaran tanto.
Ojala las caidas sean opcionales y no accidentales.
Ojala los que cantan feo siempre tengan alguien que los escuche.
Ojala que hasta el más malo siempre reciba un poco de amor.
Que el reloj marche atrás y cure heridas que no produjo.

ACtualidad

2011-10-12T22:57:00.001-07:00

AGHtualidad

Click en la imagen para agrandarla y leerla mejor :D

Hola, soy pop

2011-10-12T22:38:00.000-07:00

"Die Arbeit, so dass ein unendlicher Horizont gibt nicht einschüchtern,so gewählt, dass wenn du dein Leben wieder erleben, konnte dies tun, ohne Angst"

"Obra de modo que un horizonte de infinitos retornos no te intimide; elige de forma que si tuvieras que vivir toda tu vida de nuevo, pudieras hacerlo sin temor"

Poesia borgeana

2011-10-12T22:29:00.000-07:00

Barrio recuperado... del gran Jorge Luis

Nadie vio la hermosura de las calles
hasta que pavoroso en clamor
se derrumbó el cielo verdoso
en abatimiento de agua y de sombra.
El temporal fue unánime
y aborrecible a las miradas fue el mundo,
pero cuando un arco bendijo
con los colores del perdón la tarde,
y un olor a tierra mojada
alentó los jardines,
nos echamos a caminar por las calles
como por una recuperada heredad,
y en los cristales hubo generosidades de sol
y en las hojas lucientes
dijo su trémula inmortalidad el estío.

ASD

2011-10-12T22:15:00.000-07:00

Cada primavera es la amenaza de un nuevo invierno.
Invierno rima con infierno, primavera com primera, otoño con moño, y verano con ....

Hola!
Actualizé de nuevo para no perderme en esto de ponerme al día.

Les cuento que sigo por Fm Conexiòn todos los domingos Fm 88.9
También les cuento que en Diciembre Tenemos Fecha en Sala Mandra!
También les cuento que pronto daré una charla en la ciudad Capital, en un lugar a determinar.
Ah, y les cuento que no me gusta màs el té de manzanilla tanto como en mi infancia.
El 15 del mes que viene, todos a Córdoba con Manu !

Chao ! (?)

2011-07-30T04:24:00.000-07:00

Por ponernos a la altura, terminamos siendo igual que ellos.

2011-07-30T04:23:00.000-07:00

Las heridas se cierran, pero la cicatriz queda...

El viejo sistema de las cajas chinas

2011-07-30T04:19:00.000-07:00

El viejo sistema de las cajas chinas

Quizás exista un mecanismo que hace que las cosas vuelvan a tomar el lugar que pertenecen. Probablemente los tiempos no estén completamente perdidos y las contradicciones no sean más que coincidencias ya elaboradas anteriormente.

Existen en el mundo una amplia gama de personas que se manejan y actúan en base al pasado que poseen – lo que implica un condicionamiento frente a las acciones cotidianas-.

Alguna vez alguien me dijo que esto no es París, y que el amor de mi vida se encuentra escondido bajo un techo de Ohio, pero he decidido no concretar lo que ya estaba escrito. He contradicho cualquier expresión afirmativa. Y aquí me encuentro, a orillas del Po, susurrándole mis mayores desgracias a las aguas, que siguen el curso que ya tienen predestinado.

La paradoja de vivir como una mamushka. El miedo a morir en el tiempo más indicado, cuando parece aun más noble.

Poesía Robada

2011-07-20T15:29:00.000-07:00

A un gato - Jorge Luis Borges

actualizacion

2011-06-29T08:38:00.000-07:00

Hola, estamos en junio de 1986, pronto más escritos y más actualizaciones.
Hay mucho mucho muuuuuuuuuuuucho por contar (:

En la llanura

2011-05-13T12:48:00.001-07:00

CAVILACIONES - BORRADOR (x)

Los diarios seguramente jamás mencionen mi persona, muchos menos mi dolor de cabeza en este momento – ay, lector, si usted supiera cuanta fidelidad hay en estas líneas-.

Necesito compartir un recuerdo que se entrelaza con la actualidad, por momentos mi cabeza funciona de una forma tan soez y naif que me cuesta distinguir el pasado del presente, quizás esto no sea más que un fruto de mis afrentas pasadas que nunca he podido desterrar completamente de mi ser. Llevo conmigo cada una de las heridas, intento que dejen de sangrar cada día, me acuesto sangrando, despierto tras soñar despierto lo que no fui.

No hace mucho tiempo me encontraba yo bajo una parra, en Pasco, un pueblo del interior de Córdoba, evocando viejos recuerdos, adentrándome en el pasado que no es más que la sucesión de hechos de la que estoy creado (no soy más que el cociente de una sumatoria de hechos y errores).

Decidí traer por enésima vez a mi mente a Canela. Recordarla mientras bebía sorbo a sorbo una vieja botella de Gin que había dejado ahí hace unos años, tras un largo tiempo de peregrinaje.

Hondas cavilaciones iban adentrándome cada vez más en aquel nebuloso valle de recuerdos que aparentaban ser sueños que volvían a acercarme en medio de mi paz.

Sé que quizás hoy ya no me guste, sé que soy distinto, que me cansé de las mujeres repetitivas, de cosas simples. Siempre mi persona al encontrarse frente a un fenómeno que no requiere de rebusques mentales y que estén faltos de complejidad tiende a buscar y analizar uno a uno los actos que se van desatando en el durante; y de esa forma también pierdo oportunidades de abrazar a lo que no tanto tiempo después extrañaré a horrores.

¿Por qué decidí abandonarla? Es horroroso tener la seguridad de que hoy las cosas no podrían volverse atrás, la perplejidad que me golpea hoy la sien es mucho más fuerte que todas aquellas palabras que nombré al despedirla de mi vida para siempre.

Tuve por un momento la vaga y vana ilusión de todavía ser un ser amado, pensar que no soy tan cruel e intentar, tal como los asesinos, justificar cada uno de mis actos con explicaciones psicológicas de cuarto nivel. Pero, la botella, tal como mi tiempo, se habían acabado, la tarde desapareció y me encontré en medio de una tenebrosa oscuridad, bajo la parra, sentado conmigo mismo, recordando a Canela, metiéndola en mis recuerdos, encontrándola, encontrándome en su olvido.

Minutos después los pájaros volaban sobre mi cabeza uno a uno a sus nidos, yo, por mi parte, decidí esconderme bajo un techo, sabiendo que otra tempestad iba a comenzar nuevamente, y que esa vez no estaba preparado.

Oh, rayos, han actualizado la página !

A LOS ESTANTES

2011-04-12T22:03:00.000-07:00

A los estantes

Rememoro mi pubertad,

Me veo entre anaqueles.

Lomos que se yuxtaponen.

Los amigos y enemigos duermen

En sus celdas hechas con papeles.

Tras una vitrina una anciana me sonríe,

Me sugiere grandes villanos,

Evoca al señor de la mancha

Y ríe.

Desconocidos que me hacen suspirar

Me invitan a contemplar la belleza,

A mirar con los ojos que fueron

Usados en el siglo diecinueve.

Me paro en mi existencia y miro atrás.

Quiero morir y hacerme eterno entre papeles.

Rememorando mi pubertad,

Me veo nadando entre anaqueles.

2011-04-12T22:00:00.001-07:00

Una morena

Era una morena demasiado cautivante.
No hace mucho tiempo mis ojos se clavaron en sus pupilas, y desde ese día no pude olvidarla.
Algunas madrugadas el viento que choca contra mi ventana me recuerda su nombre.
No fue mucho lo que compartí. No fueron largas las cosas que dejé atrás y lo que perdí.
Recuerdo el sol sofocante que absorbía cada gota de mi ser. Los miedos que no me dejaban avanzar, la tarde que comenzaba a caer y mi corazón que aumentaba su número de palpitaciones.
Hoy, que todo concluyó, quizás mis sentimientos no sean tan puros como los de aquella vez – la razón terminó ganando-.
Gracias a esas tecnologías. tan odiadas por mi persona, pude conservar una fotografía, una prueba de que estamos juntos, un tesoro que conservaré de por vida. Mi verdadero amor, el que se perdió en el horizonte.
Guardaré eternamente aquellos viejos tintes, aquel papel cuasi arrugado, para revivir su memoria cuando los llantos la aquejen, para que volvamos a vivir una vez más.

canciones en uruguay

2011-03-04T10:21:00.000-08:00

CANCIONES EN URUGUAY

Una explosión de Lynchestein

El agua golpeaba las costas de La paloma, en Rocha. Yo todavía seguía con mi guitarra, intentando crear alguna canción para mostrarle a Ariadna al volver.

No existe en la vida misma una sensación más horrible que el deseo de compartir la vida entera con una persona y no poder concretar ningún tipo de roce por razones de distancia. Una vez más la física se mete en la literatura, otra vez el dialogismo se funda sobre las hojas empapadas con lágrimas.

Hace un par de semanas había llegado a Uruguay con ánimos de vivir siempre al costado del mar, mirando hacia el océano.

Intentando borrar recuerdos dolorosos, mi alma viró con rumbo errante, pero a fin de cuentas llegue al país oriental, donde no estaba tan fuera de casa, no era tan distinto a Argentina. Los tangos me hacían llorar por las noches y los mates me recordaban momentos vividos durante la tarde.

Ariadna nunca sospechó que yo había ido con ansias de quedarme a morar, creyó que mis anhelos eran sólo los de un turista que llega, saca fotos, compra un souvenir ir vuelve, lo que vuelve al turista en algo completamente similar al amor pasional. Llegar junto a una amada ocasional, tomar una imagen para la posteridad, buscar un recuerdo y volver con todos ellos a cuestas, mientras va creando un reguero de lágrimas en el trayecto de vuelta.

Había decidido esfumarme de Azul por una única razón, el cariño inmenso que me llevaba a precisar todo el tiempo de Ariadna junto a mí. Mis amoríos me llevaban a un punto de posesión que resultaba tedioso para ella y para mí. Todavía no pude comprender como alguien puede amarme, siendo yo tan imperfecto. Un día ella exigió que yo deje de fingir lo que no soy, que sea yo a fin de cuentas, y lo hice, claro que lo hice, pero ese día las cosas cambiaron, sacando cuentas llego a abordar la vaga erudición de que me quería por lo que yo parecía ser. Por esa razón, sumadas a otras comunes en el quehacer humano, decidí viajar hacía un lugar poco conocido para mí: quizás estando entre desconocidos yo sería la persona que más conozco.

Al llegar, un día viernes, me encontré con un grupo de viajantes que me hablaban acerca de religiones que no me interesaban e intentaban venderme todo tipo de pulseras y colgantes. En ese momento comprendí que yo también debería hacer algo para poder sobrevivir un par de días más. No es tan fácil trabajar como colocador de aberturas y demás en un lugar donde la gente duerme con la puerta abierta. Al fin y al cabo, yo no era más que otra persona que vivía gracias al miedo de otros.

Todavía en Azul, supuse, estaba esperándome Ariadna, con su tez pálida y sus delicados labios que solían ser cubiertos bajo un manto de cabellos negros. Al verla a mi lado cada amanecer, tenía yo la epifanía de haber estado durmiendo con un ángel; pero inmediatamente recordaba que los ángeles no acceden a los deseos carnales y que aquellas ánimas tampoco poseen un egoísmo característico – supongo-.

Puedo rememorar mayores épocas pretéritas, puedo contar cada día de los que estuve en la ciudad mojada por el agua, pero me interesa detenerme en aquella tarde en la que yo estaba con mi humilde guitarra negra, intentando crear una nueva poseía para cautivar a mi amada al volver. No es nada fácil separarse cuando uno tiene la conciencia de que extrañará, benditos sean aquellos hombres que jamás han amado, aunque alguna vez un escritor dijo que la persona que no amó siempre estuvo muerta.

Enlistando cada hecho del día, aquella tarde antes de sentarme junto a la orilla, la tarde parecía caer sobre mí, había un par de nubes que me hacían brillar los ojos y un grupo de niños jugando a la pelota, era el lugar perfecto para volver a nacer.

Reconozco que Uruguay me cautivó muchísimo, sólo por el hecho de no haber conocido jamás a nadie. ¿A quien le importaría si yo simpatizo por tal o cual partido político? ¿A cuantos podría interesarle mi sueldo? Era yo completamente, y estaba conmigo.

Me sentía renovado, cambiado, enardecido por momentos, pero en ningún momento había dejado de pensar en Ariadna. Ariadna bajando la escalera, Ariadna cocinando en bata, Ariadna regando los gladiolos mientras silbaba algún viejo Jazz.

Luego de escribir aquella poesía, que luego intentaría musicalizar, decidí volver a Argentina: el trabajo ya estaba hecho.

Al llegar, notaba en mi un dejo de tristeza, uno siempre termina extrañando el lugar donde se ha habituado, o más bien donde me he criado, porque al ver a otras personas crecer, también crecí, y al ver a niños jugar y reír, también fui niño de nuevo y quité mis filtros, haciendo que cada palabra que pensaba fluya por mis labios, aún así sean aquellas dagas.

Luego de dejar el empaque sobre el andén llamé a Ariadna, necesitaba verla, visitarla, encontrarla. Quería yo refrescar mis recuerdos y sumarle algunos más; la persona que ama jamás olvida ningún detalle que ha resultado crucial durante la historia amorosa.

Tampoco confundamos amor con amorío, no regalemos nuestros pensamientos a la conducta tan naif de pensar que cada amor es el último.

Luego de varias horas y de largos traspiés, conseguí encontrarla. El punto de encuentro fue un viejo y húmedo café que se posaba sobre la calle Burgos.

Al encontrarla de nuevo, mesa de por medio, noté que ella no era la misma que yo había conocido. Ese fue uno de los dolores más grandes que marcó mi existencia. Al verla a los ojos encontraba aquella niña que tanto me había enamorado, la niña de mis ojos. Pero al escucharla hablar y desenvolverse en la diversidad, me dí cuenta que lamentablemente ya no la amaba, me sentí solo por aquel momento e intenté decírselo, pero no pude, ella me habló antes y fue tajante.

- Ya no sos la misma persona que conocí hace unos años, ya eras diferente por aquellas épocas y hoy, francamente, vuelves irreconocible. Esta noche tendremos una charla larga en la cual intentaremos ver que buscamos cada uno. Ya sabes como son estas conversaciones, así que prepárate. – me dijo, mientras terminaba de beber su café.

Pero no hubo “esta noche”. No hubo ningún recuerdo más y la historia se cerró bajo siete llaves, se sepulto bajo un manto de oscuridad que al principio parecía resultar insalvable.

Yo había vuelto con otros anhelos, lo sé, y ya no era el mismo que hacía un par de días se había ausentado. Conocí nuevas cosas, nuevas personas, nuevas virtudes, así como también reconocí que mis defectos son extensos. Pero, entre todo ese vendaval, ella trágicamente dejó de ser aquello que me robaba el sueño.

Nuestro amor perfecto cambia todos los días, uno no cambia pero tampoco es siempre el mismo. Al viajar una semana yo, ya había cambiado demasiado y no volvería a ser el mismo jamás.

La semana siguiente me encontraba nuevamente en La paloma, a orillas de la playa, intentando escribir una canción, la anterior ya no me gustaba.

Pensamiento

2011-03-04T10:19:00.001-08:00

Pensaba en que nada me resulta más incomodo que oír a las personas con sus deseos de volver el tiempo atrás, o de juntarse con viejos amigos.
Volver el tiempo atrás ahora, para darnos cuenta de que ya no somos los mismos; o juntarnos con calvos amigos que nisiquiera se parecen a aquel viejo compañero que hacia una genial dupla en el fútbol.

Desmadre

2011-02-09T05:00:00.000-08:00

DESMADRE

FlorAngelica Bazán

Nunca ella y yo podríamos haber sido más diferentes.

Reconozco que durante mi vida me he encontrado con lo insólito, pero he podido sobrellevarlo, pero esto que sucede ahora es realmente llamativo para un ser tan chato como yo.

En estos momentos de mi vida no hago otra cosa que mirar el pasado y reclamarme cosas que me hubieran resultado imposibles de pensar sin la intervención de ella en mi existencia.

A veces, con un par de cervezas encima la recuerdo y pienso en escribirle o llamarla, pero termino reprimiéndome nuevamente. Quizás sea el miedo de perderla completamente o la razón de reconocer que no soy más que un simple cuerpo que se pasea, cuasi muerto, entre las veredas de Rosario.

No es mucho lo que hemos vivido, tampoco es tan largo el romance como para escribir grandes novelas, pero para mí fue algo que marco un antes y un después – como cada persona que he conocido-. A todo esto, me resulta importante escribir y contar que las causas humanas y que el amor siempre termina yendo más lejos de donde uno cree. Uno jamás podría imaginar que una dama nos terminaría empujando con sus besos hasta un abismo. ¿El amor es eso?

Las dudas son hijas de la inteligencia, dijeron alguna vez, aún así en mi caso es distinto, me he vuelvo un ser irracional desde que conocí a Magnolia.

Ella era tan distinta a mí, que termine amándola locamente. No sé como los hechos se fueron yuxtaponiendo, tampoco intuyo un dejo de poca confianza en nuestra relación. Nos entregamos uno al otro de una forma veloz, nos besamos, prometimos extrañarnos y cada uno tomo su rumbo particular.

Quizás ella nunca supo que me cuesta todavía despegar cada uno de sus besos. Mi cuello arde y mi alma se enfría con cada nueva mañana apilada junto a mi ventana.

Un mes de pasiones que terminaron creando toda una vida de arrepentimiento, hay veces que es mejor no conocer el amor, aunque algunos blandos digan que es lo mejor que al hombre le puede pasar.

Su belleza le hacía bien a mis ojos, pero ese lenguaje es demasiado naif para una persona como yo. Digamos que su dulzura se volvió una red que me aprisionó para no dejarme salir. No dejarme salir jamás.

girondo

2011-02-03T00:49:00.000-08:00

Ya llegaremos con textos propios y con muchos proyectos que se aproximan como dos roperos que los trae la creciente (?)

Mientras tanto, les dejo algo de Girondo, que realmente cada día me sorprende más.

Visita
-

-
No estoy.
No la conozco.
No quiero conocerla.
Me repugna lo hueco,
la afición al misterio,
el culto a la ceniza,
a cuanto se disgrega.
Jamás he mantenido contacto con lo inerte.
Si de algo he renegado es de la indiferencia.
No aspiro a transmutarme,
ni me tienta el reposo.
Todavía me intrigan el absurdo, la gracia.
No estoy para lo inmóvil,
para lo inhabitado.

Cuando venga a buscarme,
díganle:
"se ha mudado".

Oliverio Girondo

Mc cominiamor

2011-02-03T00:44:00.000-08:00

Ya entendí todo,
y sigo creciendo.

Textos de

2011-01-27T18:20:00.000-08:00

Escrito durante el hastío de mi viaje en clase turista.

Todos hablan del amor como la mayor gloria que ha podido haber encontrado el hombre en su soledad.
Nadie titubea ni vacila cuando se discute acerca de los beneficios de las pasiones y los placeres - y más aún cuando son de contramano-. La caja de pandora cotidiana nos enfrenta día tras día a nuevas emociones y estas vuelven al ayer en algo sepultado, nos hemos vuelto ciudadanos del presente.
Durante estos años nadie me advirtió acerca de los perjuicios que pueden resultar de aquellos besos que encendían hasta al corazón más frío. Lo difícil que se vuelve el amor cuando una distancia delimita a corazones que aparentemente pueden estar unidos. Parece ser que ya a nadie le interesa como puede sentirse alguien abandonado, ergo en soledad de nuevo.
Soy consciente y sé bien que esto irá más allá de estas tapias empapeladas. Aún así, tiende a importarme poco, los amantes olvidan durante aquellos amoríos su relación perpetua con el futuro, los infiernos que esperan más allá se diferencian mucho a lo que realmente sucede puertas adentro del ser. Es decir, al amar nos olvidamos de la muerte, la cual esta siempre espectante, esperando algún traspié para demostrar locuazmente que jamás se ha ausentado. Cuando uno teme, nota que ella sigue ahí, siempre detrás.
Aun así, ¿Quien no desea morir siendo amado?
No existe cosa que me seduzca más que el hecho de pensar - vaticinar u imaginarme - en llegar a mi fin con los labios de una dulce mujer posados sobre los mios, pero, para mi tristeza y desgano, es algo hipoteticamente imposible. Lucharé por esa pequeña posibilidad, que acecha traicionera y taciturna. Los mejores sueños se han perdido entre otras tantas fantasías acerca del fin de mis días.
El crepúsculo me descubre con un severo animo de entregarme completamente, dejar de pensar de una vez por todas en si estoy siendo querido o no mientras beso, no volver al amor una rutina, alejarme del pensamiento que vuelve para mi ser al amor como algo totalmente rutinario, con quehaceres y parámetros marcados.
En ocasiones me detengo, pienso en que ya no caigo en la misma trampa, pero para mi desgracia, noto que soy predecible en demasía.
Sé que no mandaría un mensaje implícito en alguna mirada, aunque mis viceras mueran por hacerlo. De hecho, quizás nunca me enamore, o tal vez muchas veces, lo real es que no suelo reconocerme cuando estoy con otra persona. No hago más que temerle a mis actuaciones pedestres.
En tanto, mi pavor a la incongruencia me hace terminar escondido entre los callejones, mendigando una migaja de amor, alguna rodaja de pasión, una mirada, ayuda, gritos en medio del silencio de sepulcro anodino.
Necesito cambiar, preciso modificar mis actitudes, limar asperezas; ya me lo han dicho más de una vez, aunque me resultaría imposibilitado.
Me seria provechoso poder mutilar los temperamentos y escupir sobre la tumba de mis desventuras, mas no puedo.
¿Que mas querría un mortal que besar sin miedo?
Después de todo, en el momento en el que te besan no tiene el menor interés si los afectos están de por medio. Limitarse a sentir es limitarse a vivir, en parte.
La razón flexibiliza demasiado las historias de mis amaneceres, y un abismo concluye separándome de mis mejores días, para someterme en el vacío de lo cotidiano.
¿Porque evito el cariño entonces?
Quizás no este acostumbrado a él, quizás no lo merezca.
Tal vez el hecho de ser escritor me hace tener la posbilidad de escribir todo lo que me hubiera gustado vivir, soñar sobre hojas en blancos. Pero, ¿que queda para los demás? Solo hacer realidad los sueños y mantener sus vidas ocupadas en cosas con destinos mas afortunados, a fin de cuentas un "no" no es una lapida que espera al final de un túnel.
No me veo como un enamorado pastoril, posibilimente no disfrute nunca lo que vivo.
¡De que me servirán los libros? ¿Ya que me importan en clima, los precios y la política? Es el ocaso.

Tal vez este extrañando.
Prometo no volver a hacerlo, no es conveniente.

Me duele una mujer por todo el cuerpo, dijo alguna vez un señor llamado Jorge Luis.

borradores

2011-01-07T14:00:00.000-08:00

En ocasiones, los textos largos dicen poco. He oído alguna vez hablar acerca del lenguaje del silencio, también del de las miradas. En fin, buscando musas que jamás encontré, inspiracion estival, imposibilidades y demás excusas que inventaré en un futuro, he decidido subir a este blog, la primera basura que cruce mi cabeza, quizás el dia de mañana, las cosas formarán parte de un todo.

Por eso sigo aquí, Nela.

La sola y sublime razón de que un segundo no sea parecido al otro, genera en mí una esperanza que el tiempo jamás podrá delimitar ni corroer.

Quizás vuelvas, tal vez de un segundo a otro mi corazón no sea tan duro y tu alma se derrita eliminando las viejas ofensas sin razón.

La imposibilidad de manejar los tiempos y los espejos, me tienen en una lucha constante contra mí humanidad completa.

COMO EN LA HISTORIA DE BONNYE AND CLYDE ! (?

perfect day

2010-12-27T03:27:00.001-08:00

Es un día perfecto

Y un día, subiendo por Duarte Quirós, te encontrás con la perfección de cara. Ese día es el menos esperado, nunca uno apuntaría en su calendario personal aquella posible afrenta cuya derrota seria inevitable. El corazón es demasiado básico como para saber reaccionar ante esas pulsiones que a uno lo dejan sin voz, o tal vez las argumentaciones sobren como para describir el momento, el lugar, la hora y las razones de tal fenómeno.

No hace muchos años, me encontré con una pelirroja en la ciudad de Córdoba. La marcha pasional - y lujuriosa - fue demasíado vertiginosa como para poder contarla en tantas lineas, no sería algo más que una tediosa enumeración que nos llevaría a una banalidad inevitable.Y si... el amor tiene la virtud de volverse indescifrable e indescriptible - esa es la razón por la cual los escritores tiran y tiran baldes de tintas a mansalva-. Ergo, yo no intentaré jerarquizar ni catalogar cada uno de los sentimientos experimentados durante aquel segmento temporal totalmente superfluo, tampoco me jactaré de ser afortunado ni mucho menos. El mayor error del ser, desde mi óptica, es pensar que su amor es único, y que es el mejor de su vida - nunca es el mejor, nunca es único -.

En fin, mi historia no fue larga, para nada (repito). Pero estuvo repleta de pasiones, celos, añoranzas, nostalgias, tintes bohemios y una despedida corta ( la cual tornó con el paso del tiempo a ser un broche de oro que se deshacía en mis labios). Luego, de aquel vendaval de milagros,jamás la vi.

Durante quince años lloré por los rincones la pérdida de Natalí. Hasta que un día me di cuenta de que su amor fugaz fue la perfección. Que no había nada mejor que eso. Que un amor extenso tiende a tornarse en una pérdida de tiempo, que un amor temporal demuestra la insatifacción, pero un amor fugaz muestra conformismo y deja páginas en blanco.

El ser suele ser tan pedestre que al encontrarse con lo que está excento de errores tiende a mirarlo como algo abstracto. Tal como los bebes beben la leche materna, sin saber que és, pero la disfrutan sin raciocinio.

- Años despues nos encontramos envidiando a parejas que llevan años de nada.-

El recomendado último

2010-12-27T03:24:00.000-08:00

PLAY ►

El diario del centro del país

2010-12-22T04:08:00.000-08:00

PRENSA DE PARA-NORMAL

Silvana Luque

Propuesta:

Click Aquí

Crítica:

Click Aqui

TEATRO

2010-12-19T03:44:00.000-08:00

PARA-NORMAL(lamento tu alegría)

un día de FUSIÓN DE DESVARÍOS.

Artistas:

ALTA JARANA (TEATRO)

SONORAS DE LLEGAR (MÚSICA)

EXCEPCIÓN TRIPOLAR (LITERATURA)

QUE FLASH (FOTOGRAFÍA)

Desvariando, vamos armando...lo que se ha roto...

17, 18 y 19 de diciembre.

En Salamandra - Va. María - Córdoba

__________________________________

PRENSA

Click aqui

Evento

2010-12-02T14:39:00.001-08:00

Noviembre

2010-11-23T01:52:00.000-08:00

Florencia Bazán

Diario Intimo

Ya casi se va el año de nuevo, y me da un poco de miedo.
Se me caen encima las metas que me había puesto, igual estuve lleno de mentes sospechosas.
Estoy preparando un par de cosillas que espero pronto aparezcan y LAS LEAN.
Gracias a toda la gente que me sigue por Fm 88.9, y gracias a la humanidad, por ella mi publico se va renovando. (http://www.radioconexion889.com.ar)
Pronto información acerca de eventos de Teatro, Shows en Cordoba capital y algo más.

AGENDA

27/11 Charla Acerca de la literatura Española (Casa de la cultura CP - Sala Julio Cortazar - 20:00 Hs)

10/12 : Bandas y Humor (Lugar a Confirmar)

17-18-19/12: Para-normal Teatro (Sala Mandra)

En los próximos posts volveré con más cara de gil que la que tengo ahora.

Encuentro - Poema

2010-11-11T00:35:00.000-08:00

Claire

Encuentro

Se extravían mis besos, antes de llegar a las presuntas soluciones, los pretéritos se asemejan a los presentes.

Mi ser tiende a desvanecerse en la pequeña travesía que tiende a ser eterna al saber acerca de tu inminente ausencia.

Ya mis manos no son mías.

Ya mis sentimientos no son tan puros.

Ya nada me pertenece... me he vuelto un esclavo de lo que está por venir.

La causa y el efecto me saben a nada.

El futuro me acorrala, las horas tienden a apilarse una sobre otra - junto a las mañanas compartidas-.

La dualidad me transforma, me exhaspera.

El amor y el odio viran sus significados y se vuelven un mismo sentir.

El Tedio me acorrala.

te veo ante mí y temo, tiemblo.

Siento haberte visto por primera vez, presiento ya no volverte a ver jamás.

Me entrego en tus manos y otra vez vuelvo a comenzar

News

2010-11-01T16:58:00.000-07:00

Quizás alguno de ustedes se pregunte que está pasando con éste blog. La verdad es que ando encamado (?) o, mejor dicho: enfermo.
Pronto volveré con mas textos, cuando mi rutina me lo permita.
Solamente les dejo el saludo, y me voy a hacer ese tipo de cosas que hace la gente enferma - caminar doblado, estar tirado en la cama insultando y demás-.

¡Ufff!

2010-10-22T23:14:00.000-07:00

La Gayola - Cartas que guarda el tango.

2010-10-22T01:21:00.000-07:00

Flor Cobain - Participa, ayuda en este post, y saca unas fotos mágnificas

Un día el tango acerca cosas. Yo ni me lo esperaba. Pero hace uno días me llegó a casa un sobre firmado por un tal Notte. Señor que está preso en Devoto, pero que según el se encuentra en la gayola.

La verdad es que no sé como son las cosas, pero me perturba un poco todo esto. Les dejo a ustedes, con interés de compatir ésta carta. En la que un viejo, sin siquiera releerla, me mezcla cosas acerca del tango y me cuenta como la pasa y a quien extraña.

Si les interesa, leeanlá, quizás encuentren a su viejo amor, o a su gran enemigo.

Au Revoir,

Laucha

Las cartas del Tango -

¡Hola, mi Laucha querido!

¿Te acordás de mí? Seguro que sí.

Te escribo desde las penumbras del arrabal, adentro del cafúa, ¿Quién dijo que el cantor murió? Solamente lo han guardado, Ja.

Hace ya bastante tiempo que ando de éste lado de la reja, medio aburrido, bastante abombado, pero no por eso me olvido de mis amigos que están mirando la vida del lado de afuera. ¿Lindos tiempos para milonga por allá?

Anoche, sacando cuentas con los compadres caímos en que ya era dos mil diez. Yo no sé como he llegado a cumplir mis cien años acá adentro. Parece mentira que el tiempo pasara tan rápido, y que encima se olvide de pasarme la factura. Pero se me hace que todo está como antes, así que espero con ansias la hora para volver a la calle a levantar polvareda con mis charoles.

Acá estoy, hermanito, donde no llega la luz, donde ni siquiera mi pobre vieja puede aconsejarme – Dios la guarde en la gloria -, donde realmente se siente que la vida se escapa en cada respiro (Aunque a mi nunca se me termina) En ese lugar estoy.

Pero ¿Qué más da? ya no queda mucho por vivir, todo va a ser todo el tiempo más de lo mismo – una vieja novia me dijo un día eso, y yo creo que estaba en lo cierto-. Es por eso que no me siento tan mal acá, escondido del sol, aunque reconozco que siempre fui un tipo amante de la noche, de las buenas milongas y de los tangos del gordito este... que cantaba folklore también… ¡Carlitos! Mandale saludos de mi parte si lo ves por ahí.

¿Y vos como estás, che? ¿Cómo te lleva el tren de la vida? Ya ni me acuerdo de tu cara, ni de tu cumpleaños, ni del último ron que compartimos, pido perdón por eso.

Hoy estoy acá, en La gayola. Sí, en La gayola, la tan nombrada y tan poco conocida. Julio, hace un tiempo solía hablarnos acerca de ella, pero nunca me pensé tener el honor – obviamente es chiste, maestro-.

Podría contarte veinte mil cosas, podría hablarte de todos los palastrines y chichipios que se pasean creyendo que le riegan el helecho al pasar. ¡Cuánto gil suelto! Pero bueno, siempre vinieron tiempos mejores a pesar de todo.

Me pone muy feliz poder comunicarme con el afuera, hace mucho que venía yo pidiendo comunicarme con alguien del viejo barrio. Espero que todavía estés vivo, sospecho que a mi no me queda mucho, ya que por fin me hicieron caso y me dejaron soltar una carta. No quiero ser paranoico, ni que pienses que tengo hecho pelota el mate, pero se me hace que pronto me van a mandar tres metros bajo tierra. Igual, voy a aprovechar esta carta para contarte un par de cosas.

No. No te voy a hablar de cómo se vive acá, de cómo se manya y de todas esas pavadas que ni siquiera valen la pena contarse. De última, mirá alguna película de esas que salieron ahora, al menos son un poco parecidas…

Pido tu permiso para hablar de mí, para escupir lo que me sobra, y buscar lo que me falta desde el fondo de este bulin de mala muerte -Donde los bocones sobran y los bufosos faltan-.

Me es menester escupir el veneno que me acongoja, y a pesar de que sé que todo está ya en el pasado, nunca pude olvidarme yo de la flaca Marianela. ¿Qué fue de la vida de ella? ¿Se siguen juntando todos en el bar del Enrique? Me preocupa demasiado saber que pasó con todos.

Viste como es esto, un parpadeo y ya se te acaba la vida. Y la verdad es que un poquito de miedo tengo, aunque no parezca, por eso me interesa saber acerca de aquella pebeta que de purrete me robó el corazón, y nunca más volví a ser el mismo. No pasa un día en el que no la recuerde. Es lo único que me hace difícil vivir, el saber que no voy a estar para ella, ni que ella va a estar para mí. Averiguemé eso, mi amigo, es el único favor que pido. Dese un vuelta por la zona de La noria, y pregunte por la Flaca Marianela. Suele usar un vestido rojo, y siempre está adentro del Bar del pocillo. Es la única que viste de rojo, y la que siempre baila – y creo que ahora baila sola-.

Estoy lejos de los que fajan para fajarse y creo que por eso me mantengo en pie. Yo no sé si es amor, o salud, pero algo me mantiene vivo acá adentro. A pesar del dolor que me causa ver mis dedos ya gastados y arrugados por el paso del tiempo. Pero, no es cuestión de creerse un gavión y pensar que uno disfrutó de todo solo por probar la falopa. No, no me interesa. Quizás debe ser eso lo que me estiró más el hilo del barrilete. Aunque, durante los jueves y viernes de visita me cuesta mantenerme en pie. Pocos me visitan. No, no lo estoy echando en cara.

La sórdida gayola, Lauchita… ¡cuántos cobres tirados a la marchanta en aquellos tiempos!¡Cuántos maulas pueden defraudarte disfrazados de amigos¡ ¡Ayer eran mis calaveras, hoy ni aparecen con un cacho de pan para frenarme un poco el hambre! Mansa calentura tengo acá adentro, pero la vengo masticando desde hace tiempo, como para no perder la costumbre, y para evitar un poco menos la sed de venganza, eso de tirarse abajo solo no me gusta mucho, a pesar de saber que apenas salga de acá: Como pueda, y donde pueda me voy en búsqueda de Marianela, y del Gordo Chávez, obvio. Por culpa de ese estoy acá todavía, siendo víctima de preguntas acerca de gente que ni conozco, y mirá que yo era el capo en aquella época – sin querer hacerme el orgulloso – pero, por lo menos, sé que tenia yo bastante centro por aquellas épocas, pero me superó, y todavía no sé como.

Solo con pensar que antes era yo el capo del bajo, y que hoy sumo casi cien carnavales guardados, se me hierve la sangre y me dan ganas de patear todo al joraca… pero las cosas son así, ayer estábamos todos jugando al truco, tomando ginebra y hablando de carros y caballos, y hoy estoy acá. Mejor dicho, estamos acá. Todos apilados en la leonera, haciendo cola rumbo a la casa del pueblo, para visitar a la parienta.

¡Cómo extraño Villa Urquiza! Pero, es notable que me faltó tambien un poco carpa para todo. No puedo haber sido tan gil; es cosa de mandinga. Me hicieron la mejor cama del mundo y yo me la comí. Igual ya no guardo tantos rencores. Tengo la memoria más frágil ahora. Incluso, esta carta la estoy escribiendo cada vez que me acuerdo – no se me ofenda, compadre, pero a esta vieja máquina le falta aceite-.

¡Como extraño hacer sonar el dientudo! Aunque después, el mozo me aumente el número en la dolorosa. Ja, era todo cuestión de embagayar y hacer algún lindo lio, para que la semana no se vuelva tan larga. Extraño tanto ese piano blanco, parecía pedirme él a mí, que lo toque. Perfume de mujer, tocado por estas manos, Laucha, jamás volverás a escucharlo. Me temblequean un poco, pero ¡ánimo! Quizás sea solo falta de alcohol.

¿Hoy estamos lejos del treinta eh? La cosa es así, le explico un poco, compañero, como para que entienda el porqué de esta carta: La cuestión surgió una noche en el patio, mientras hablábamos de bueyes perdidos, y de la necesidad de encontrar un pedacito de nuestro pasado, Alguien que nos espere. Y yo lo recordé a usted, mi amigo. Espero no ponerlo en compromiso para nada.

¡Qué épocas! El arrabal se vestía de luto, era la mejor postal – la que más extraño. Es sabido que nunca faltaba tiempo para que un otario chamuye al cuete. Pero esas cosas eran simples y tampoco había mucho para discutir.

Las vueltas eran para los cobardes, como usted sabe, o para los que tenían algún acomodo – siempre lo ha habido y siempre lo habrá-.

Me gusta divagar, me gusta aprovechar los momentos en los que no ando abatatado y la paría se aleja de mí y es por eso que todavía sigo sin contar nada, pero a la vez contando todo.

Los tiempos de desengaño eran los treinta, mi amigo, no hay con que darle, momentos en los que el humo no tapaba tanto el rostro de las damas que a ruido de taco movían hasta los más hondos sentimientos.

Viejas noches afilando en la academia, y a pesar de todo hoy me encuentro alejado del viejo flores, y más todavía del otro lado del charco.

¡Pero que postal! El batidor con el afanancio, el chamuyero con las percantas, la gambeta siempre fiel para escolazo. Esas si eran épocas, esos si eran guapos.

Fijese, mi amigo, que en estos ultimos dos años, me ha tocado compartir la celda con un pebete de veinticinco años. No me entiende, o se hace el otario. La verdad no sé, pero me indigna demasíado saber que hablamos el mismo idioma, pero al mismo tiempo, mientras yo deseo escucharme un buen tango, el pone la radio y escucha algun tipo de música muy rara, que la baila de un modo muy particular. Nada que ver con el dos por cuatro, mi amigo. Realmente me indigna. Le metería una punta, usted sabe bien, pero no quiero quedarme solo.

Tiempos viejos los nuestros, tiempos oxidados. Pero no por eso hemos de olvidar a cualquier papirusa de ocasión que nos hacía volar las solapas, y dejarnos perdidos en medio de la nada, con un lindo candombe en la azotea.

El tiempo ya no era nada, así como hoy, el tiempo hoy no es nada.

No presumo de haber sido un sórdido bacán, ni mucho menos. Todos tenemos algún filtro por donde el agua se nos escapa. Como si nunca hubieran existidos los malambos en el balero, pero siempre existía el momento para el batacazo.

Y este es otro batacazo, compañero.

La verdad es que usted no me conoce, ni yo a usted. Pero su nieto, Sí, el de veinticinco, me ha dado su dirección, porque me ha dicho que a usted le gusta el tango, la milonga y el firulete entre callejones.

Discúlpeme por favor, y no se olvide que como dijo Julito: Siempre es buen tiempo para milonga.

Nada más, solo pretendía que el tango no muera en una celda. Que viva como antes, que sea libre, que lo revivan para volverlo a matar. Porque el tango feliz no es tango, y Argentina sin tango no es patria propia, si no bueyes que siguen caminos que ni siquiera conocen.

Gracias y perdón de nuevo, pero la he mandado y no me han dado tantas ganas ahora de corregirla.

Fernando Notte

Quizás algun día se me de por coregirla, pero no creo. Sacaria la escencia y el lunfardo que apenas entiendo. No sé, yo las disfruté, y eso que para el soy tan desconocido como ustedes.

Buen Viernes.

Zxara (?)

2010-10-21T05:42:00.000-07:00

Nadie podría aventurarse a dudar de la evolucion de Picasso.

Ay zi, ahora me hice re nerd, intelectualoide.

Pronto más escritos y menos cháchara (?)

Ensaladera

2010-10-21T05:07:00.000-07:00

DIXIT

Jueves 21 de Octubre 2010

CUENTOS CORTOS DE A. DOLINA

Chiza

ZAPPING

Click en el canal que quieras

* * * * *

Si no fuera por el sol, tendriamos -200 ºC

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PLAY ►

Flor - Fotografía

2010-10-21T04:58:00.000-07:00

Pronto, novedades.

Por el momento, les dejo una imagen realmente hermosa, y hay más, de una persona muy bonita.

También la dirección para ver más de sus imagenes.

Florencia B.

Hace más de un año que viene ayudandome con sus imagenes para mis publicaciones.

Y es menester que visiten sus fotografías. No se van a arrepentir.

CLICK ACÁ PARA VER SUS FOTOS

Che, era media triste la música de la lista de Schindller, o como se escriba.

Esto se colorinchó, MAL.

Olivero Girondo - Vanguardias

2010-10-13T04:44:00.001-07:00

El espantapajaros - Oliverio Girondo

Descarga de la novela.

2010-09-29T19:40:00.001-07:00

Previo leer la entrada anterior, ésta es la novela prometida.

Hacé click en el link: "Descargar novela".

DESCARGAR NOVELA

Aclaración: Lunúla es el seudonimo u apodo de la protagonista.

Todos los dias contigo.

2010-09-28T23:42:00.000-07:00

Este es el inicio de una nueva novela - más bien mini-novela- del género fantástico, la cuál titulé "Chaque jor vous", que no es más que "Todos los días contigo".
Obra dedicada en base a Celeste. La cual me ha ayudado mucho, y me ha brindado la foto que aparece aquí al pie - Al presionar en la imagen serán redirigidos a su blog-.
Fue mi musa inspiradora y la ayuda para que mis largas noches de desahucio yo pueda darle forma por lo menos a las letras.
Gracias a ella. Y gracias a ustedes que hacen que esto siga vivo.
Sólo con que alguien lea esto soy feliz. Ahora, sin más preámbulos, vamos a las palabras y a la obra en si.

Por razones del bendito editor de éste blog (¬.¬)...a partir de mañana: Jueves 30 de septiembre, estará el link directo para bajar la obra completa. Es una pequeña novela en forma de entrega sencilla.

Miedo al miedo

2010-09-25T17:21:00.000-07:00

En ocasiones hago lirica.

Y no me sale...

¿Quien será?
¿Quien me salvará?
Alguien puede percatarse de mi pérdida existencial.
Ya no hay más islas, ni oasis.
Solo laberintos, salidas falsas, como los amores banales.

¿Alguien sabrá donde se esconde el amor?
¿Alguien tendrá acomuladas todas las horas perdidas?
¿Los besos regalados por cortesía?

De este lado la tristeza, el odio y el desengaño.
De aquel lado, ríe, con sus fríos dientes afilados,
el señor Minotauro.

*

2010-09-15T23:36:00.000-07:00

A los estantes

Rememoro mi pubertad,

Me veo entre anaqueles.

Lomos que se yuxtaponen.

Los amigos y enemigos duermen

En sus celdas hechas con papeles.

Tras una vitrina una anciana me sonríe,

Me sugiere grandes villanos,

Evoca al señor de la mancha

Y ríe.

Desconocidos que me hacen suspirar

Me invitan a contemplar la belleza,

A mirar con los ojos que fueron

Usados en el siglo diecinueve.

Me paro en mi existencia y miro atrás.

Quiero morir y hacerme eterno entre papeles.

Rememorando mi pubertad,

Me veo nadando entre anaqueles.

2010-09-04T22:27:00.000-07:00

Refrex

2010-09-04T22:08:00.000-07:00

Refresh

Los adoquines sonaban al compás de la lluvia que, torrencialmente, azotaba al Bajo Flores.
La noche abrazaba todo lo que pueda tener vida en ese momento, la desolación aparentaba tomar preponderancia. Por un momento imaginé que la lluvia era solo para mí, y que nadie más que yo sabría lo que estaba pasando -Muchos podrán decir que han escuchado ruidos y , a base de eso, emitirán juicios que pueden ser equivocados-.
Hace más de seis meses que estoy parado bajo la ventana de Canela.
Por momentos el hambre se me hace insoportable, y debo caminar hasta el kiosco de Gaona. Mis ausencias son menores, tanto como mis victorias.
Nunca entendí los "porqué" de la separación. Creo que nunca nadie los entiende, está tan libreteado el amor, tan jugado de memoria, que nos acostumbramos a tirar lanzas sin mirar el blanco.
Quizás hoy yo esté marcando un nuevo desatino en las historias de amantes nocturnos. Tal vez debería dejar mis ostentaciones y dejar de lado las apariencias: No soy ninguna clase de Cupido.

-Hay millones de mujeres - me dijo una vez Alvarez, mientras terminaba de beber la soda que acompañaba a su café.
- Si, pero yo la quiero a ella.

Sé que no tiene sentido mi estadía en la nada, pero no puedo evitar mi ávida codicia, no puedo dejar de lado mis anhelos de posesión. Jamás podría aceptar que sea más feliz que conmigo, sería un gran pecado para mi, sería algo que no me perdonaría jamás. Al fin y al cabo, el amor es en base el efecto de acariciar al perro y darle de comer, para recibir algo a cambio. Todos nuestros impulsos hacía otra persona no son más que recursos que utilizamos para tener un mínimo de atención.
Ya no me interesan ni me molestan las señoras que pasan por la esquina y me miran con caras raras, ni el policía que siempre me pregunta lo mismo. Quizás el hecho de no tenerte me ha hecho - valga la rebuncancia- de que lo único que tengo en este momento es a mí mismo.

Es tan triste estar con uno mismo y no saber que hablar...

¿Y vos? ¿Con quien conversas?

No todos tenemos la misma concepcion acerca del amor, Querido Marco, y debe ser por eso que la mayoría fracasa.

UNA MORENA

2010-09-03T01:35:00.001-07:00

Aquella morena debilidad

Era una morena demasiado cautivadora.

No hace mucho tiempo mis ojos se clavaron en sus pupilas, y desde ese día no pude olvidarla.

Algunas madrugadas el viento que choca contra mi ventana me recuerda su nombre.

No fue mucho lo que compartí. No fueron largas las cosas que dejé atrás y lo que perdí.

Recuerdo el sol sofocante que absorbía cada gota de mi ser. Los miedos que no me dejaban avanzar, la tarde que comenzaba a caer y mi corazón que aumentaba su número de palpitaciones.

Hoy, que todo concluyó, quizás mis sentimientos no sean tan puros como los de aquella vez – la razón terminó ganando-.

Gracias a esas tecnologías. tan odiadas por mi persona, pude conservar una fotografía, una prueba de que estamos juntos, un tesoro que conservaré de por vida.Mi verdadero amor, el que se perdió en el horizonte, el eterno

Guardaré eternamente aquellos viejos tintes, aquel papel cuasi arrugado, para revivir su memoria cuando los llantos la aquejen, para que volvamos a vivir una vez más.

Y todos volvimos a ser cortados por la misma tijera.

El culebrón II

2010-08-14T20:07:00.000-07:00

OPEN OPEN OPEN OPEN OPEN OPEN

2010-08-13T19:21:00.000-07:00

Reflexión medi(ocre)

¿Cómo salir de la mediocridad? ¿Cómo romper de una vez por todas ese tipo de esquema que me fui creando con el paso del tiempo? - Se preguntó Lucas mientras se tomaba la frente con su mano derecha.

Pocas son las veces en las que un hombre se siente conforme consigo mismo, demasiadas las perturbaciones que puede crear una mujer sin siquiera saberlo. A veces manejan tan bien el cinismo, o suelen generar que todo hombre termine arrastrándose, para luego negarlo toda su vida.

La noche caía sobre la ciudad de Nueva Delhi, y el bar ya comenzaba a cerrar sus puertas.

Nuestro joven amigo todavía no salia de su asombro, de su miedo, de su odio.

Esas tres etapas que genera una dama. El prematuro odio, el instinto animal de querer escapar, y la sumisión, ese punto en el que se llega a comprender que ya nada puede objetarse.

Será cuestión de por fin comprender el sistema y no hacerse tanta angustia.

Al fin y al cabo nunca se ha podido modificar.

2010-08-10T12:49:00.000-07:00

TODO MARCHA BIEN, MILHOUSE.

ay, Laucha, Laucha. Ya perdiste la magia.

2010-08-10T12:40:00.000-07:00

PLAY ►

El culebrón 2

2010-08-10T12:38:00.000-07:00

Extra, extra, Todd apesta.

Post culebrón

2010-08-05T05:54:00.000-07:00

Crish-tales

Salí al a vereda, frías baldosas y un tenaz viento pareció peinarme de forma distinta. Al tocar ese umbral, que divide el afuera del adentro, choqué con su espalda. Vi como se marchaba bajo el gris cielo que parecía escoltarla. Sus piernas danzaban, flotaban. Creo que la reconocí por su forma de caminar, o por su ropa.

Mientras pensaba si hablarle o no, sentí como los fantasmas del pasado me susurraban al oído - reían-.

Por el rabillo, observé como Rosameri se alejaba de mí. Tal como aquella vez.

¡Hacía tanto que no la veía!

Pensé por un momento en salir a su carrera y forjar alguna especie de saludo o cruce de palabras. Pero no lo hice. Me sentí egoísta, a la vez un poco bueno. Me guardé en el pasado, y ella nunca sabría que yo acababa de modificar su vida, sólo con el simple hecho de no aparecer.

De esta forma el amor se tornó eterno, sin que nadie lo sepa, y el universo se equilibró sin saberlo.

Una vez más.

EC

2010-08-03T11:07:00.000-07:00

El culebrón

Click para agrandar

El newspapper digitalizado (?)

Small

2010-07-27T23:33:00.001-07:00

Textos cortos para la pre-conexión

Las mariposas se elevaron hasta desaparecer en la nada misma.

Parece ser que hace veinte siglos Susana partió hacia Canadá.

¿Como estará?¿Se llevará bien con la nieve y la despoblación?

Algunas tardes suelo mirar viejas fotografías y llorar mientras pienso que nadie me ve. Pero las fotos están ahí, expectantes, riéndose de mi. El pasado se me ríe en la cara, y mi cobardía no me deja aceptar que no fui lo mejor para ella, que no soy la pieza que le faltaba al sistema para que funcione con excelencia.

Bienaventurados sean los valientes que ciñen su espada para luchar contra los fantasmas y le ponen su firma al final de las cosas.

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Pronto novedades, dulces novedades.

borrati

2010-07-18T07:25:00.000-07:00

Desde Francia con amor.

La mañana apareció escribiendo nuevos textos en la piel de Joaquín.
No mucho tiempo había pasado hasta el día en el que - por fin - decidió dejar los fantasmas atrás y enfrentar a su enemiga. La enemiga que amaba. Mariana era tan perfecta, tan cautivante, lo cambiaba tanto, lo hacia mutar y convertirse en el ser que siempre odió ( el hombre de las cursilerías). Odiamos a veces lo que nos hace bien, odiamos el dominio de otra persona, pero a la vez lo disfrutamos. ¿El amor sabe de masoquismo? Si.
"A veces deseamos tanto a la otra persona que, lamentablemente, terminamos convirtiéndonos en ese ser complaciente que hace todo para que la persona esté bien con uno. " - había dejado escrito sobre una vieja libreta que hoy se encuentra en el fondo de algún colectivo viejo, seguramente el 221, el que el conducía, el que comenzaba en Saint Ettiene y terminaba en Lyon.
El frío parecia apoderarse de todas y de cada una de las ánimas que desfilaban, de forma banal, sobre la grotesca pasarella que ofrece un domingo a la mañana; colillas de cigarrillos, paquetes sucios, un sin número de cosas que al sumarse daban un cociente demasiado desagradable.
Recordó los fríos y las bajas temperaturas que soportó por Mariana sin importarle siquiera. Volvieron a su memoria, como flechazos, cada uno de los momentos previos al beso, la dulce y cálida voz de la muchacha en su oído, su forma de apoyar una pierna sobre la otra y luego cruzarlas, el viejo disco de música celta que comenzaba a rodar luego de varios enriedos amorosos. Hoy no había nada de eso, solo la nada misma. Y atrás de toda la nada lo esperaba la eternidad, la posteridad, el dejar su nombre escrito en una pared, esperar que el reloj no lo borre o que la mano malvada del destino no extinga cada cosa que vuelve a crearse y destruirse una y otra vez.
Así es la soledad, o por lo menos así lo era para Joaquín. Todavía siguen flotando los vasos sobre la alacena, Aún sigue mojando su chaleco con lágrimas mezcladas con viejas historias.
La lanza gastada, la loriga cruzada, la boca y la tristeza atada al pecho, apretando cada día más.
Algo así es la soledad en el rencor.
¿Y Mariana? Ojalá le hubiera interesado, la mujer tiene esa horrible virtud de no tener compasión cuando algo ya no le importa. Maldita sea su falta de falsedad. Sólo en ocasiones.

Borrador x

Invierno y la rudita de frio que no se puede dibujar

2010-07-15T14:06:00.000-07:00

El invierno es otra de las excusas de los libidinosos para exigir noviazgos y camas compartidas.

O quizás el amor y el cariño sean solo productos negociables. Que feo sería si las cosas son así.

Es terrible como cada cosa tiene un mito escondido detrás, la escuela, la familia, la calle, los amigos, la medicina, hasta los taxistas poseen sus historias paralelas que son dignas de formar parte de un gran libro de historias urbanas.

Todos tienen cosas que contar, pero siempre cuentan las mismas. Cual novia enamorada pasa todo el tiempo remitiendo a los actos de su novio, que suelen, mayormente, ser no más que cosas patéticas.

Hoy no hay ficción, hoy no introduciré un nuevo texto, solo dejo fluir las palabras. Hace poco alguien me dijo: "Dejemos que todo fluya", me pareció una estupidez, como todo lo que me dicen - no debería escribir esto - pero decidí prestar mas atención a los mensajes que me llegan a mi oído, ya que últimamente son tan escasos. Mataría por una historia urbana, y también para que de una vez por todas terminen de contarme los pormenores de una vida similar a la mía. No es necesario salir a la calle para encontrar anécdotas, no hace falta viajar a lugares paradisíacos para encontrar cosas exóticas. No hace falta tener muchas mujeres para amar de verdad y saber que nunca salimos del mismo esquema. Vuelvo otra vez a mi vieja tesis de que todo ya está escrito y que nos ocupamos de hacer lo que nos dejaron en una especie de legado.

Hola, buen jueves.

Expo-tristeza

2010-07-07T13:47:00.001-07:00

¡Gracias Nathi!

Acerca de las mariposas usadas.

Muchas cosas se ocultan detrás de un par de faroles, podría haber dicho un tango algún día.

Muchos sentimientos resentidos presumen no estar detrás de un grito de música country, debería haber dicho algún critico musical, mientras termina de fumar un cigarro sentado frente a una máquina de escribir.

Las coyunturas suelen figurarse detrás de una falacia, lo que se oculta se analiza demasiado y, en contraste, lo evidente es poco hablado. ¿Porqué? A veces somos muchos lo que no entendemos lo obvio, los empedernidos con el más allá.

No hace tanto tiempo, mientras caminaba sobre una húmeda calle de Lanús, caí en en la cuenta de que hay millones de cosas que nos evidencian lo obvio, pero que sin embargo dejamos que pasen y se pierdan en el viaje sin retorno. Les contaré.

Caminabamos con mi amigo Rubén sobre esas veredas de baldosas flojas, de canteros húmedos, en busca de un negocio para comprar cigarros. Las altas horas de la noche volvían algo tediosa aquella travesía. Luego de varios minutos de mirar, y chocar contra carteles de "Cerrado", nos chocamos con un negocio sombrío, de paredes despintadas y posters de promociones ya terminadas. Nunca algo tan banal, tan agrio, tan grotesco, nos cautivó tanto ni nos hizo más felices.

Luego de entrar y caminar varios metros hasta, por fin, llegar al mostrador, donde nos esperaba una joven de ojos llorosos, caímos en la cuenta de que nuestra conformidad y el "confort" conformista que habíamos elaborado hasta el momento, se estrellaba contra la figura de aquella tierna muchacha que sollozaba entre cajas de golosinas - que imagen más bizarra-.

- ¿Cuánto nos interesan las cosas en la gran ciudad? - me pregunté mientras fingía buscar mi dinero.

Mi amigo, fríamente decidió pedir la caja de cigarros, pagar y salir.

Al observar la situación, al ver que estaba allí generando una situación embarazosa, decidí comprar una pequeña tableta de chocolate taza. Las ásperas y mojadas manos de la muchacha tambaleaban entre los estantes, parecia que en algún momento caerían sobre los vidrios expositores y terminaríamos todos mudos, esperando que algo suceda para salir airosos. Pero no fue así, luego de tomarlos me los entregó.

Una vez recibidos, y de tomarlos sin saber si en realidad eran los que y quería. Decidí regalárselo y decirle algunas palabras tales como:

- Las gotas derramadas públicamente suelen purificarnos el doble que a escondidas. No tengo como gratificar nada, ni como agradecer la lección del día de hoy.

Algo así fue lo que expresé, mientras le regalaba la reciente adquisición.

Ella sonrió y su sonrisa me pegó en el pecho. Me sentí bueno, me sentí conforme, ya no me sentí tan mal.

Noté entonces que no es necesario crear tantas preguntas para saber porqué lloraba.

Simplificando actos, sin buscar tantas entradas al corazón, el hombre tiene posibilidades de quitar una sonrisa hasta en el momento más hostil.

Pobres de aquellos que requieren de preámbulos y palabras falsas para consolar a quien no le importa.

La ciudad consume, y lleva al ser arrastrado en su vendaval.

junio

2010-06-30T05:51:00.000-07:00

Jun6io

Junio es esa mitad vacía que se cuela en la rasgadura de la taza.

Férreas formas va adquiriendo la existencia, puedo sentir el áspero sabor del plomo que se disuelve entre mis manos.

¿Será que el hombre pierde pensando que gana? Cuanta falta de sentido.

Los meses a veces se pierden en la nada misma, y sólo agradecemos el respirar. Yo creo que es un pensamiento de mediocre, una similitud a las algas, la acelga, el jacarandá.

Estar parado en la nada, ser un oasis entre el movimiento, nunca fui partidario de eso.

Mejor digamos que vivimos un año de once meses, antes que fingir haber vivido un año completo, cuando en realidad nuestra alma, en unidad de acción (Sin hablar de Aristóteles) se ha convertido en una mezcla homogénea de desatinos que vuelven y vuelven a repetirse.

Nos hablamos de recetas para resolver lo ya pasado, hablamos de regímenes armados para volver a al eterno retonorno del que tanto nos habló Federic.

Hola Julio. Si, ya te veo venir.

La loriga

2010-06-29T22:30:00.001-07:00

Caballero de mis sueños

Bermellón permanecia tirado en una orilla, todavia herido.

Mi loriga parecia hundirse cada vez más.

Para nosotros, los falsos caballeros, no existe espada ni ave fenix.

Y peleamos solo por una razón particular. El honor.

El honor que perdemos ante una dama, ante una falta, ante nada.

Somos humanos, y no hay razón por la cual explicar tanto.

A veces luchamos para no aburrirnos.

0

2010-06-29T04:21:00.000-07:00

Ocho y veinte.

Por ahi, Don Vargas Llosa escribió que las historias buscan a los escritores. Y realmente le doy la derecha.

No sé si soy escritor o solo un intento. No se si las historias me buscan a mi, en ocasiones lo hacen.

No me gusta mucho hablar de mi, mucho menos publicarlo, pero esta vez me es necesario.

Sería todo un preludio que anticiparía lo que se está por venir.

En mi caso las historias no me buscan, yo las busco. Yo las invento, yo intento darle forma, sacarle esa consistencia liquida que tienen y elaborarla en una escultura, en arte en algo legible.

Quizás me salga, quizás no.

Ocho y veintitrés

Me matan las ganas de escribir una historia nueva. No tengo tiempo, o no quiero hacermelo. El sueño realmente es insoportable para la vida humana. Y los sueños peor. Vivir cosas para luego olvidarlas. Es como la vida misma.

agh ahogo.

2010-06-25T03:16:00.001-07:00

¿Puedo subir una foto de Betty Page y no quedar como un libidinoso? No creo, pero no importa, hay cosas que me molestan más. Nueva actualización, como quien dice eso pero de otra forma. Si

Soy como una luz apagándose

prescripto

2010-06-22T02:23:00.000-07:00

El que moja las páginas antes que nosotros

- ¿Podría yo creerme el dueño del universo? ¿El centro del mundo? Científicamente sí, en este momento estoy en el centro. Se dijo Joaquín mientras intentaba mirar Casablanca por enésima vez.

Las calles de Londres estaban más mojadas que nunca. Los pajaros le cantaban al alba, pero las radios comenzaban a opacar aquellas melodías de repertorio.

Nadie sabe como actuar ante la terrible y abominable idea de tener que amar a alguien que no nos enciende el corazón. Y este pálido joven no era una excepción.

Hace ya varios años, estaba saliendo con Martina, joven que queria mucho, pero no a tal punto de tirar sus entrañas para salvarla de los dolores que causa el mundo.

El temor demencial al matrimonio lo acongojaba, la idea de despertar con ese rostro a su lado lo volvía loco y le quitaba el sueño. Al mismo tiempo, veía como su tiempo de vida se disolvía en agua. ¿Quién nos devolverá las horas perdidas en amores pasajeros?

Nadie.

Su mirada se iba hundiendo en la ciudad, iba adoptando actitudes camaleónicas entre los taxis que iban y volvían desde quien sabe donde.

¿Quién escribió el destino irremediable? ¿Ya está escrita nuestra historia de vida con interrupciones incluidas? No lo sabemos.

¿Ya esta todo premeditado? ¿Ya alguien sabia de antemano que un joven se suicidaría a los 13 años? Estamos oscureciendo demasiado.

Los edificios brillaban por la luz de un sol acuoso, las iglesias parecían pinchar el celeste cielo, Joaquín parecía perseguido por una nube gris.

Martina lo esperaba en su casa, mientras pintaba abstracciones que luego discutiría durante horas. No eran demasiadas las emociones de una joven y melancólica artista, que escuchaba discos de Julio Sosa en la ciudad más emblemática de Inglaterra. Aunque en el momento que usted, lector, se sienta perdido en su propio hogar, mientras piensa que no debería vivir ahí, que hay más emociones en la lejanía. Créame que no, los lugares cambian, los escenarios cambian, pero las personas no.

Las guías telefónicas confundían a nuestro amigo, el cual había detenido su marcha para llamar a un amigo. Siempre nos dan tanto miedo esos libros grandes…

¿Extrañar es egoísmo? Quizás.

En los instantes decisivos somos uno y el mundo, nada más. En esos momentos iniciamos relaciones, las terminamos, morimos y volvemos a nacer: hacemos historia.

Joaquín siguió caminando, sin poder comunicarse, llegó a la casa de su amada y se sintió aislado a pesar de las conversaciones. Y así fue cumpliendo al pie de la letra aquel libro que escribió ese malvado manejador de vida.

A veces estamos tanto tiempo en prisión, que al salir odiamos la libertad.

Admiro las personas innovadoras, pero de verdad. Más allá de haber cambiado de estilo musical, de vestuario, de amores, de discurso.

La fuerza que nos aprieta y nos hace pisar la tierra. La fuerza que no nos deja volar. El poder que no tenemos.

El blog de juancho

2010-06-06T06:35:00.000-07:00

EL BLOG DE JUANCHO

15/03/82

Alguna vez el gran Jorge Luis dijo que el tango es un pensamiento triste que se baila.
Y la verdad, es que lo comprendí anoche, mientras los surcos salados volvían a bifurcar una y otra vez sobre mis ácidos pómulos, ya reacios de tanta vuelta sin sentido, de tanto firulete sin Julio Sosa.
Nunca hubiera imaginado que la vida sea tan larga. Vivir treinta y cinco años, para darme cuenta de que mi vida se resume en solo quince minutos. En lo que dura un tango, en lo que dura el amor eterno.
El suspiro que nos cuesta una vida.
Es tan cierto- tan puro- que se parece al amor...
¿Será? Muchacha del vestido rojo.

Vos dejá nomás que algún chabón chamuye al cuete...

a veces

2010-06-06T06:14:00.000-07:00

TEMO - (Of Cursiland)

A veces temo confesar lo que siento.
A veces temo confesar que todavía te quiero.
A veces temo que sepas que nunca te olvidé.
A veces temo que vaticines que ya volveré.
A veces temo perderme entre tus hojas del pasado.
A veces temo que ya no pienses en mi.
A veces temo de que ya no leas mis cartas.
A veces temo que estes con otra persona.
A veces temo ya no tener ganas de buscarte.
Solo a veces.

Mund

2010-05-31T03:26:00.000-07:00

Marucha - Pronto en papel - si que si.

Em, ¿Ya es hora de ponerse en onda?

¡Laucha es mundial!

¿Eh? ¿ Todavía no?

Oh, bueno...

Barcinho (?)

2010-05-31T02:57:00.001-07:00

· BAR · BAR · BAR · BAR · BAR · BAR · BAR

José era dueño de una Bar en el centro de Lanús. Lugar de eternos tangos y fuertes aromas a café.

Amaba servir, amaba trabajar. Era una de esas típica y cotidianas personas que trabajan todo el tiempo y que, por esa razón, nos sorprenden día a día con sus constancia y paciencia - quizás -.

Un día, por fin, vendió su bar, y fue libre de esos quehaceres que lo tenían apresado entre las maquinas de café y los viejos hornos pizzeros.

Le llego el día. Si, le llegó el día. Todos inconscientemente anhelamos un alba que nos de el tiempo necesario para despabilarnos. El despertarnos sabiendo que ya está todo hecho y de que nuestra vida depende nada más que de nosotros. Y ya no somos más los eternos empleados ( O al menos, no tanto).

Entonces, luego de un par de horas de pensamientos existencialistas sobre su cama, decidió conocer otro bar. Mirar la diferencia entre su bar y lo desconocido, la competencia -por decirlo de una forma menos formal-.

El destino, y sus piernas, lo llevaron a un oscuro lugar, en las penumbras de Parque Patricios.

Desde la puerta se oía como Jimmi Hendrix tocaba Spanish Castle Magic, desde una vieja radio casi muda por la saturación. Era ya momento de ingresar, de conocer, de hacer una excursión por lo desconocido, de intentar observar, no refutar y aceptar que piensan los que no piensan como él, obviamente estamos hablando acerca de la atención al cliente.

Entró, casi con vergüenza,escondiéndose entre la gente que a pesar de ser tres o cuatro, para él eran una multitud.

- Un café mediano - vociferó desde su lugar, con una voz gigantescamente débil .

Luego de pasado sólo tres minutos se dio cuenta de que era tan libre y que tenia tan pocas ocupaciones, que se decidió tomar su café apurado, aturdido, temeroso y partió de ese bar, para no volver al fin a entrar jamás. A ese ni a ninguno más.

Esta no es más que otra forma desconocida y novedosa de acerca como la gente se da cuenta que nunca fue libre. Y...cuando son libres, la libertad los asusta.

Bienaventuradas sean las ánimas que siempre fueron libres en el encierro. El teatro de cemento a veces nos crea un personaje, para luego corrompernos.

Borrador X

DELETE? AGH

Re-flexión

2010-05-30T02:20:00.001-07:00

Re-Flexión

Algunos le llaman "Leyes de la vida" otros le dicen "Es común". Para mí no es común, para mi es totalmente desgarrador.

A veces deseamos con cada gota de nuestro ser -hasta con las gotas de bilis - poseer a una persona que nos deja sin aliento en medio de la paz, pero no la podemos tener, y agachamos la cabeza mientras vemos que otra persona cuelga de sus labios, pero no con la misma dignidad y placer que lo haría uno. Esa es una de las razones por las cuales mi corazón suele detenerse para pensar si, efectivamente, es totalmente válido creer en el romance, o seguir buscando los antiguos epitafios que nos llenaban de gloria.

Nunca podría compararme con nadie, naturalmente no estoy favorecido, tengo miles de defectos que nunca podré cambiar, porque me parece totalmente cobarde el hecho de modificar tecnológicamente algo que la natura me ha regalado, y si tengo demasiada nariz -por ejemplo- puedo decir que la naturaleza fue más generosa conmigo. (Cuac)

Hoy me encontré con cosas que quizás sean totalmente repugnantes para un ser enamorado. Yo que no estoy enamorado, pero si locamente perdido entre los tormentosos mares del encierro, y que temo que algún día mi aorta explote, debí lidiar en medio de una gesta en la cual el placer era de dos, pero yo no formaba parte de esa selección pasional.

El tango podría curar heridas o podría hacerme llorar más aún.

Recuerdo noches en las cuales me dormí llorando escuchando tango, o tardes en las que le cantaba mirando a una foto.

Hoy, que quizás maduré un poco más, o bien descendí en mi nivel intelectual, puedo darme cuenta de que eso es patético, pero no me interesa aceptar el hecho de no poder tener lo que quiero, y no me conforma saber que pude hablar con una persona, cuando en realidad mis deseos eran otros, más allá de hablar -obviamente, mi querido Watson-.

Agradezco tener vista cuando no la quiero y no ver cosas que realmente me interesan.

Debe ser por eso que los humanos vivimos equivocados. Somos tan pequeños y tan insignificantes que nos perdemos todo, y nos conformamos con ver las cosas naif y banales de la vida.

Me encantaría poder marcarle un fin a este texto, pero las cosas con final demuestran un pensamiento cerrado y concreto. Tal es mi cobardía, que no me digno a terminar un texto y a dejar tirados mis pensamientos en medio de la nada, en medio de tu nada, amigo lector que quizás estés leyendo esto mientras pensas que "no es para tanto".

Gracias por hacer que estas letras vivan y por disfrutar de mi dolor -en cierta forma-.

2010-05-28T07:02:00.001-07:00

PLAY ►

Charly

2010-05-28T02:46:00.001-07:00

Nace una flor, todos los días sale el sol, de vez en cuando escuchas aquella voz,

como de pan, curiosa de cantar, por los aleros de la mente con las chi-cha-rras

2010-05-27T07:14:00.000-07:00

Zapping

La gente con memoria siempre sabrá que sucede y que sucederá - estarán siempre un paso más adelante-.

El inconsciente colectivo demuestra de que los hechos ocurren una y otra vez, de una forma demencial.

Bienaventuradas sean las personas que tienen la experiencia justa para el momento adecuado. Pobres de los que aprenden de lecciones que jamás volverán a ocurrir.

Proyección

Golondrinas,

Golon.

Alma Mula

2010-05-19T21:44:00.001-07:00

Ánima Mula

La Alma Mula fue recorriendo todas las esferas, y por fin, llegó hasta mi.

No sé que pretendia encontrar de un ser tan obstuso, quizás sea que todos somos tremendamente obstusos ante algo exigente pero no nos animamos a admitirlos.

Existieron veintemil historias que dejé depositidas cuando bajé del norte. Todavia mis labios parecen temblar al sentir nuevamente el sónido de las cadenas.

El hambre Arístocratico volvía una y otra vez.

Y la chacarera comenzaba a sonar nuevamente y a levantar polvareda en cada uno de todos los patios de tierra.

El recomendado del Laucha

2010-05-18T22:46:00.000-07:00

PLAY ►

la plaza

2010-05-18T22:41:00.000-07:00

Mariana habitaba periódicamente la plaza más grande de Málaga. Podría decirse que su segundo hogar era el tercer banco color verde, el cual estaba más alejado de todos los demás - aunque, en realidad, ella era la única que iba a esa plaza, no sabemos por que razón la gente no soportaba estar más de dos segundos en aquel idílico lugar, a mi criterio-.

Un día Mariana se mudó y la plaza desapareció entre un mar de cenizas.

Los sabios, que viven entre las tinieblas,dicen que las cosas existen porque hay gente que las necesita.

2010-05-09T21:18:00.000-07:00

Las bodas que festejé sin tener mujeres fueron mejores que las que festejé creyendo que las tenía.

Extra-Vagancias

2010-05-09T21:07:00.001-07:00

EXTRA-VAGANCIAS

En ocasiones siento que la omnipresencia no nos hace tanta falta. Siempre anhelé y mantuve un ápice de esperanza acerca de eso, de poder estar en muchos lados al mismo tiempo. Pero la comunicación masiva también me prohibiría de una comunicación totalmente individualizada, lo que haría -a la vez- mucho más costosos mis sueños de crear un mundo en donde realmente pueda ser un verdadero emperador.

Todos, en base, somos dueño de un mundo y de un terreno de cielo, y a la vez somos dueños de generarles cromas a nuestro gusto, sólo que, como buenos humanos, queremos más de lo que vemos y tenemos.

Debe ser esta otras de las razones que el mundo no entiende, y que nos hace perder entre nubes de alambres, ondas y miles de caracteres.

Detrás de todo ese amplio espectro de iconos e imágenes intangibles, permanece escondido lo que algún día puede ser nuestro complemento físico y sentimental. Está en nosotros encontrarlo.

Ser más retro para alcanzar una de las felicidades superfluas que se encuentran esparcidas en el orbe.

Una gigantesca fama que nos achica tanto a tal punto de volvernos invisibles.

Bienaventuradas sean las ánimas que se resisten a la exposición banal y vana.

Jorge Luis

2010-05-07T11:06:00.000-07:00

La conciencia del mundo

Pablo Lescano

2010-05-02T14:54:00.000-07:00

Se cansó de esperar...

Libertador

2010-05-01T01:06:00.000-07:00

Quizás nunca nadie estudie mi historia. Pero hoy es un día épico.

Las noches se pierden en la nada, los recuerdos por igual. Pero hoy es uno de esos días en los que nos damos cuenta de que nuestra vida vale más y que es menester a comparación de las pequeñas cosas.

Hoy estamos vivos, a pesar de las dolencias, de las inclemencias y de la deslealtad de la vida misma.

Nos traicionamos poniéndonos en riesgo, y el néctar del panal nos hace caer en la cuenta de que la vida no es eterna, y que el impedimento de la libertad es una muerte parcial de la propia vida.

La vida moderna - Fito Paez

2010-04-28T09:52:00.000-07:00

La enfermedad del corazón. Tan mortal, tan eterna.

El recomendado del Laucha

2010-04-28T05:57:00.001-07:00

PLAY ►

Ruta 25

2010-04-28T05:53:00.000-07:00

Mientras atardece en la ruta 2,

escuchando los lejanos Rolling stones.

Siento que el paisaje se refiere a lo que están diciendo,

siento que la próxima ciudad es mia.

Que habrá una multitud a la espera,

y cuando llevo veo que no está.

Me digo, otra vez: "Que tonto eres, chico".

No importa, si siempre me conformé con ir a cualquier bar.

La invención de los amores.

2010-04-28T05:48:00.000-07:00

El hecho de apresurarse para que las cosas fluyan no es más que otro error de la existencia misma.

Es totalmente en vano unirse a la vertiginosidad de la vida para acarrear, con ella, la ilusión de anhelar la creación de una nueva historia que nos espera.

La invención de un amor nos hace muchas veces fracasar, y a la vez, confundir amor con soledad.

Quizás todas nuestras relaciones amorosas sean invenciones. Tal como la de Morel.

Es el hecho de comprar cosas que jamás usaremos.

A veces confundimos el querer y aceptar como se es a una persona, con la irrefutable situación de soportar a una persona sólo por el hecho de hacer nuestra tristeza más digerible.

Alone - Happy - Very happy, very alone.

Azrwx

2010-04-27T20:04:00.000-07:00

Que no soy nada si no tengo tu voz...

Como si fuera este lugar que se derrumba y todo cae sobre mí.

2010-04-26T10:35:00.000-07:00

Los mejores, los únicos, LOS MÉTODOS PIQUETEROS.

cri cri cri

en ocasiones

2010-04-24T20:39:00.000-07:00

En ocasiones el leer cartas viejas nos remonta al pasado.

En ocasiones mirar fotos viejas nos remonta al pasado.

En ocasiones ocasiones extrañamos el pasado.

En ocasiones volvemos al pasado y no nos damos cuenta.

2010-04-22T11:48:00.000-07:00

El disco recomendado de la vida

Para un fin de semana, para una mañana, para una tarde, para una noche, para una sobremesa en soledad, para una reunión entre amigos.

Bueno basta, ya parezco de Marketing.

2810

2010-04-21T23:07:00.001-07:00

Es fantástico, encontré una nueva cosa que cambió desde 1810 hasta este corriente 2010:

Antes: Una multitud gritaba "El pueblo quiere saber".

Ahora: Una multitud grita "El pueblo quiere comer".

Chin.

¡Felices doscientos años!

2010-04-21T21:43:00.000-07:00

No tengo porqué seguir ningún tipo de convención.

Yo tengo el poder.